Ce bref récit a été rédigé en 1998 au cours d’un atelier d’écriture animé par Michèle Naples.

Ils s’étaient rencontrés à Zabriskie Point, où ils admiraient les roches étranges que l’érosion a sculptées entre le Grand Canyon et la Vallée de la Mort, quelque part sur l’écorce terrestre.

Un soleil blanc rendait gluant l’asphalte des grandes routes, ça fondait de partout, et ça leur fondait aussi dans la tête, ça leur fondait dans le cœur. Leur cœur… un vieux vase cassé, une cruche usée, comme ces poteries navajos qu’ils avaient caressées dans une apparence de musée. Des tessons de terre cuite tranchants, blessants…

Ils s’étaient rencontrés, s’étaient regardés, avec dans les yeux cet espoir fugace, insensé, de former quand même, peut-être, quelque chose comme un doublet, comme un duo… Pas une liaison fatale, non, ça ils n’y croyaient déjà plus. Pas de l’amour, plutôt de la tendresse, un peu comme un refuge, un nid où se reposerait un oiseau blessé. Un nid où ils pourraient se cacher sous un voile de brume, de gaze ou de soie pour y soigner leurs ailes blessées, pour réaliser la dernière mue, transformer les ailes du désespoir en ailes de liberté, pour faire éclore, dans la terre durcie de leur cœur, comme deux pétales de rose liés pour la vie.

Comme une fleur absurde, née des sables brûlants et condamnée à mort, mais l’ignorant encore…