Je me souviens qu’Édith Piaf et Jean Cocteau sont morts le même jour (ou à un jour d’intervalle).

Je me souviens de « Mitto tibi navem prora puppique carentem ».

Je me souviens que Françoise Dorléac s’est tuée en voiture en 1967 quelques jours après (ou avant ?) une actrice américaine d’un genre très différent : Jayne Mansfield.

Je me souviens que Romain Gary s’est suicidé quelques mois après son ex-femme Jean Seberg et que, quelque temps après, son neveu Paul Pavlovitch a révélé que Gary était l’auteur des romans signés Émile Ajar.

Je me souviens que nous buvions en récréation une boisson chocolatée de marque Cécémel et que nous devions agiter la bouteille pour dissoudre le chocolat agglutiné au fond.

Je me souviens de l’affaire Grégory.

Je me souviens de la stupeur des Français, le 21 avril 2002, quand Le Pen s’est retrouvé au deuxième tour de la présidentielle.

Je me souviens de la mort de Lady Di.

Je me souviens  que j’ai acheté à Épinal une gravure représentant les âges de la vie, dont Gide parle quelque part dans Les Faux-Monnayeurs.

Je me souviens du parfum « Soir de Paris » de Bourjois et de son flacon bleu nuit.